Стихи Бориса Попова

Зарегистрированные пользователи могут разместить тексты стихов, которые им нравятся. Просьба открывать темы по авторам. Или по темам стихов. Короче, чтобы хоть какая-то структура была.
Аватара пользователя
Сол
Сообщения: 36
Зарегистрирован: 24 июн 2009, 17:53

Стихи Бориса Попова

Сообщение Сол » 23 июн 2011, 00:47

Мне почему-то стихи Попова не дают покоя. Ни днем, ни ночью...
Вот они...
Сол



Борис Попов
Все выйдет так

С. Гладковой

Всё выйдет так, как я уже сказал.
Придвинется полуночный вокзал
Ко всем, кто опоздал на скорый поезд,
Но лавки будут заняты. И повесть
Начнется снова. Вакх и Валтазар
На животах расслабят тесный пояс.
Всё выйдет так, как видишь ты во сне:
Проснется дождь и стукнет в тишине
По твоему замерзшему оконцу.
Всем нищим подавая по червонцу,
Подвыпивший, ныряя по стене,
Уйдет поэт без компаса на солнце.
Всё выйдет так, как выйдет наяву —
И ты поймешь, что я еще живу,
Роняю розы в мокрые подушки.
Стихи мои не стоят ни полушки,
Но я на них купил себе жену
И будущему отпрыску игрушки.
Всё выйдет так, а ежели не так —
Тогда и жизнь как стершийся пятак,
Затерянный в ободранном кармане.
Об этом в незаконченном романе
Обмолвилась старуха Шапокляк
И скрылась в полусумеречной рани.
Я сам себе нарисовал зарю
И сам с зарёю грустно говорю
На бедном незаконном вернисаже
С единственной картиною — пейзажем
Сырых лучей, летящих к январю.
Всё выйдет так, всё выйдет так — и даже
Еще верней, чем по календарю!
...Всё выйдет так, как я и говорил.
Ты вдруг споткнешься у кривых перил
И вспомнишь ту убогую каморку,
Дух простыни проклятый и прогорклый —
Где я тебе дитятю сотворил
Нечаянно на «круглую пятерку».
........................................... .
...А ливень лил, а ливень лил и лил,
Как участковый, шаря по задворкам...



Борис Попов. "Зной ли июльский, ветер ли, холод, гром..."
* * *

Зной ли июльский, ветер ли, холод, гром -
Лучше не думать... Певчие птицы смолкли
В рощице ближней за грубым рябым бугром,
И у ровесников хмуро глаза намокли.
Лучше не думать, лучше упасть, припасть
К душной подушке, лучше уснуть - и прямо,
Не разбирая дороги, уйти во власть
Милого гнета, шепнув напоследок: "Мама..."
Жалкое эхо любви, как твоя слюна,
Бледным пятном расползется к утру-рассвету.
Дернется форточка, дрогнет одна струна -
Нету покоя, нету покоя, нету...



Борис Попов. Стыд

За окном зима лежит нагая,
Ухает, позвякивает день.
И грохочет город, извлекая
Тень из света, свет из тени, тень...
Господи, стыдобушка какая,
Алчная, порочная тщета!
Ни тебе ни ада и ни рая -
Сорок лет прожил, а ни черта!
Обещаний юных не исполнил,
Молодые крылья обломал,
Самого понятного не понял -
Да и вообще не понимал.
Трын-траву посеял в огороде,
Золотых друзей не сохранил,
Женщину обидел при народе,
Мать не по-людски похоронил.
Вот и срок приходит расплатиться -
Только нечем, Господи, платить?
Вот и срок приходит распроститься -
Только кто ж придет меня простить?..



Борис Попов. "Не увижу уже я того пустыря..."
* * *

Не увижу уже я того пустыря,
И теленка на привязи я не увижу,
Потому что тускнеет и гаснет заря,
И закат опускается ниже и ниже.
Не увижу уже я тот школьный собор
И собратьев былых я уже не узнаю,
Потому что слеза застилает мой взор,
И улыбка моя - и кривая, и злая,
Не увижу уже и кого я любил
Безнадежною, детской любовью слепою -
Потому что давно я ее позабыл!
...А когда-то она мне казалась святою.
Не увижу уже я и маму свою
И жену молодую уже не увижу,
Потому что у края провала стою,
И закат опускается ниже и ниже!
Не увижу уже ничего, что видал,
Соглашаясь, кивая, смеясь и горюя.
...Бог отныне иное мне зрение дал -
И другими глазами на землю смотрю я.



Борис Попов. Вина

Не хватает дыхания, в горле сипит пустота.
Не хватает любви, не хватает надежды и веры.
Распускаются листья, и пчёлы гудят у куста,
И зовет пионерка в кусты своего пионера.
Ах, стервоза-весна, полублажь ты и полумираж!
Выгиб чёрных ресниц оттеняет голодные щёки.
Настежь окна домов, и распахнут дворовый пейзаж,
И утраты видны, и ушибы его, и ожоги.
Слышишь, я говорю, что не слышу уже ничего -
Только близкий, больной, в жар бросающий пульс пораженья.
Посмотри на меня - под глазами синё и черно,
Я не стою любви, а на кой мне твое уваженье!
Ошалевшая улица шлепнет меня по спине.
И на ровной дороге споткнусь я пропащий, пропавший,
И сверну в переулок, прижавшись к шершавой стене,
На одну чью-то молодость и виноватей, и старше.



Борис Попов. В больнице
Н. Године

...И вот подхожу я к воротам районной больницы,
Как будто вскрываю письмо в незнакомом конверте.
И вижу недугами преображённые лица -
Больничные будни граничат меж жизнью и смертью.
А утро апреля уже превращается в полдень.
И почки на ветках желанием славы томимы.
И короб весны позолотой и синью наполнен,
И только больница одна без весеннего грима.
И вот прохожу я сквозь створы дверей виновато,
Сто раз отвечая: куда я, зачем и откуда?
О, воздух страдания - чуждый, чужой, сладковатый!
Сквозняк упования - веры в надёжное чудо.
...А рядом старушка так к деду прилежно прижалась,
Что в горле першит, и заходится сердце от страха,
И всех я жалею, и сам набиваюсь на жалость,
И жизнь коротка, и становится тесной рубаха...



Борис Попов. Авария

Написанное при свече стихотворение,
Плывущее, оплывшее пространство,
Отмеренное темой, тьмой, горением
И, попросту сказать, непостоянством.
Что делать? Отключилось электричество,
Как и вода горячая... И начисто -
Примеры, приводимые количеством,
Не в силах опровергнуть факты качества.
Смотрю на стол, загромождённый чашками,
Тарелками и рюмками... Здесь кушали.
И, души свои пряча за рубашками,
Куплетики какие-нибудь слушали.
Внезапно помрачилось освещение,
И темнота заполонила комнату.
И наступило странное смущение,
Смешенье темноты озёрной с омутом.
И женщина с мужчиной занедужили,
И девочка над мальчиком заплакала.
И дух пошёл от скиснувшего ужина,
И радио рекордно забалакало.
Так жизнь напоминает нам о гибели,
Врываясь пустяковою случайностью,
Показывая, что мы не увидели -
За той голубоватой чашкой чайною.
И медленно, и медленно качается
Тень самая последняя, последняя.
И, слава Богу, ночь уже кончается -
Ночь праведников, циников, посредников...



Борис Попов. Четверг

I

Четверг сегодня, мокрая простуда
Гуляет по дурдомовскому саду.
И мой сосед, задумчивый, как Будда,
Мечтает о сосульке самосада.
И очи долу опускает. Лето -
Ах! - не для всех свободою согрето.
И не для всех любовью осиянна
И хмарь, и одурь алого тумана.
Я тоже заперт в поднадзорной клетке -
Ни выхода, ни входа, лишь решётки.
Меж тем, как внуков нянчат однолетки -
Увядшие любовники и тётки.
Полвека я по мелочам растратил:
Вот синяки и вспухли под глазами,
Как кляксы в ученической тетради
Зануды, завалившего экзамен.
Вот потому и мерзкие морщины
Прорезались на щёках, и наевшись
Искусством подзаборной матерщины
Мне дышится печальнее, но легче.
Ах, жизнь моя!.. А ты была вот этим
Кромешным вздохом, символом, понятьем
Всего святого! ...Разве мы не встретим
Ещё минутку пред моим распятьем!
Как примерзало сердце моё к сердцу!
(Надеюсь, к твоему, а не чужому)
А в результате отворились дверцы -
Увы! - магнитогорского дурдома.
Народ здесь славный. Дивные сестрицы,
Почти как солнце, носят свои пятна.
...Но хочется порою удавиться.
Но это-то, дружок мой, и понятно.

II

Вторая половина четверга,
Как первая, была скоропостижна.
Хотя напомнить было бы нелишне,
Что молнии сверкала кочерга
Среди листвы, упавшей на луга,
И краснооких оперений вишни,
К земле уж накренившейся слегка.
...Сказал поэт: "Печаль моя светла".
Но я тряхну седою головою
И возражу: да, ты, печаль, была
Не только светлою, но и любою.

III

Как чувствую, закончу дни в дурдоме,
Споткнувшись на своем четвёртом томе.
Вдруг разойдутся швы, рубцы, ожоги -
И не поможет сын золотощёкий.
Как чувствую, любовь уж мне не светит -
Хотя живет, проклятая, на свете.
И руки простирает, и клянётся.
Всё в результате тленом обернётся.
Как чувствую - ни яблочек мне сладких
уж не вкусить, ни женщины прелестной.
Хотя всё с виду, кажется, в порядке -
Да грустно и темно, темно и пресно.



Борис Попов * * * (Я назвал себя поэтом…)


Я назвал себя поэтом... Было дело, было дело!
Кровь шумела у мальчишки, дождик шлёпал по плечу.
А теперь плачу за это и смешно, и неумело,
За слова свои дурные всё плачу, плачу, плачу.

Я назвал себя поэтом. Было дело, было дело!
Кровь шумела, дождик шлёпал, шёл я, молод и спесив.
А теперь я стар и страшен, и душа тяжельше тела.
Остаётся петь и плакать: "Боже, Господи, спаси!"

Остаётся петь и думать, и шептать, и снова плакать,
Остаётся дым и память чёрной розы на груди.
Остаётся только локоть, остаётся только слякоть,
Остаётся только проза, только проза впереди!

Я назвал себя поэтом... Было лето, было лето.
Лопотали на рассветах клёны, липы, тополя.
И однажды так случилось: я назвал себя поэтом.
И, наверное, за это не простит меня земля.
--------------
"Кейсеризм - симптом идиотизма".
(М.Б., прототип героя памфлета "Что Хочет Авторитар")

Аватара пользователя
Алиса Деева
Девушка с веслом
Сообщения: 2647
Зарегистрирован: 13 июн 2006, 14:00
Контактная информация:

Сообщение Алиса Деева » 23 июн 2011, 23:32

хорошие стихи.
[url=http://humourist.ru/]Алиса Деева[/url]

Ответить